Que a mim se queixa, de tanta alegria a perder
De vista, miúda, desassossegas sem querer
O dia que quer caminhar em vez de correr.
Que pressa tens, céus!, no acontecer
Sempre a duzentos, sempre em muito querer,
Exigindo do tempo, pararei ao morrer,
Dizes tu, mas hoje seja festa e muito o beber!
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